Sau khi kỳ thi đại học kết thúc, tôi quay lại trường để thu dọn đồ đạc.

Trên bàn tôi có một cuốn nhật ký.

Không phải của tôi, nhưng lại ghi tên tôi.

Cuốn nhật ký dày cộp ấy cất giấu cả một thanh xuân – là ba năm thầm thích tôi của một chàng trai.

Ở cái tuổi mười bảy rực rỡ đầy kiêu hãnh ấy, trong những tháng ngày tôi tự cho rằng mình nhạt nhòa lấm lem, hóa ra vẫn có người thích tôi đến vậy.